Estalla

Cuando las alas se han cortado no se puede volar.

¿Qué cuando miles de palabras pugnan por salir de tí y no hay medio ni manera?
Es como querer correr y no tener pies... es algo que estalla dentro y cuyo resplandor ciega toda posibilidad expresiva... y entonces te sientes muerto... y hablas y caminas como reflejo de todo y todos... y te sientes como detrás de un espejo duro e impenetrable... y llegas a la cama y luchas por domir para mitigar un poco esa angustia... y despiertas y ahí está otra vez... y todo comienza de nuevo, una y otra vez... miles de explosiones que minan tu fortaleza... y sientes envidia por la felicidad ajena... por la ignorancia ajena... y aunque el mañana es incierto, tienes la certeza de ese mañana... y quieres dormir más y ves en tu interior para conciliar el sueño... y te descuidas, los recuerdos te asaltan y te hacen su presa... y quieres decir, escribir todo, todo, todo... y nada puedes... y te vas a la vida a seguir la rutina... y llegas cada noche a la cama... y dentro de tí las palabras se agolpan y te atormentan... y cierras los ojos y eres feliz con un sueño placentero... o corres y gritas presa de una dulce pesadilla... y abres los ojos y tus pies te hablan de un mundo frío y duro... y sabes lo que vendrá, aunque no del todo...
Y el intento por hablar o escribir nunca cesa... como tus ganas por hacer y dejar de hacer las cosas de la vida... y sigues queriendo correr y no hay pies en esas extremidades, pero las ganas de correr siguen ahí... esas jodidas ganas... siempre ahí, siempre.
Qué si un día todo estalla? ¿Qué?
No hay certeza de lo que ocurrirá mañana... sólo sabes que hay una noche y un día, que tus ojos se cierran con las oscuridad y vuelves a ese mundo onírico, donde nada estalla porque todo es posible.